Vertigo

Ci sono cose che entrano nella tua vita in sordina. Idee che poco a poco si fanno spazio, ma non sgomitano, sgusciano piano e si fanno sempre un po' più di largo. Erano periferia e lentamente arrivano al centro e ci si installano. All'improvviso te ne accorgi e inizi ad abituarti a tutto questo, a sentire che ti piace. "Magari è la volta buona!". Magari la vita vera inizierà da adesso. Magari sarai capace di gettare la maschera e affrontare finalmente quella "nudità" che ti spaventa tanto: quell'essere te stessa, senza filtri, senza finzioni, senza paraventi e senza imbottiture contro gli urti, che ti ha sempre terrorizzato. Inizi anche a parlare, a spiegare, come non ti era mai riuscito di fare. Su queste fondamenta, ci vuole un attimo a costruire una torre altissima. Ed ecco, con l'altezza, la vertigine. E con la vertigine la paura. Ed ecco che la velocità con la quale riesci a distruggere tutto è direttamente proporzionale al tempo che c'è voluto per costruire quel qualcosa che, fragile e nuovo, chiedeva solo di essere difeso e coltivato e assecondato.

I fili strappati non si riannodano. Non si riannodano da soli e se non fai niente, se ti limiti a guardare i due estremi, se li tieni in mano e non li intrecci, rimangono solo degli inutili monconi a perenne testimonianza di ciò che avrebbe potuto essere, triste memorandum della tua incapacità. Così come sono inutili tutte queste parole, questa massa di segni che non riesco ad evitare di affastellare sullo schermo. Sono parole morte, che si scontrano con il nulla e che non servono mai e non risolvono e non arrivano mai dove dovrebbero...

Listening to:
Anello mancante - Carmen Consoli